Las pequeñas cosas.

En una habitación, donde no hay cuadros, donde no  hay aire.
Hay siempre un fantasma, que se esconde en los rincones.
Desde el cristal de una ventana le sonries, te devuelbe la sonrisa cansada,
esta cansado de tanto sonreir.
Hay razones por las que seguir, le susurras al espejo que traspasa tu voz que lleva a oidos sordos del fantasma.
No, responde mudo él.
¿Y el sol?, ¿Y la luna?, ¿Y el futuro?, ¿No sientes curiosidad?.
Una sombra más en la oscuridad, un destello de luz único.
Pretendes creer que no hay por lo que vivir, y las pequeñas cosas que te hacen sonreir son las que agradeces pensar que estas vivo.

IRENE.