Translate

lunes, 8 de octubre de 2012

"Los días raros son muchos, y los días buenos... raros." (Jorge Drexler)

Tres anillos rodeaban el dedo de la perdida, de la inadecuada, de la no escuchada. Cada anillo representaba una perfección de la que ella prescindía; elegancia, belleza y confianza. Saber desenvolverse debería ser una clase particular, un salón al que deberían ir todas esas personas que no saben como llegar a explicar y expresar ni sus sentimientos, ni sus opiniones ni sus futuros sueños, ni aquellas predicciones que ya se saben de antemano pero... que están en un idioma desconocido, en un persa antiguo, y que solo lo habla mi amiga, la de las tardes de los viernes.
Los pensamientos son materia que se transforma, heterogénea en su homogeneidad; palabras de alguien que no se encuentra, como todos, algo que le hace pensar que nunca nos encontramos de verdad, que solo soñamos que lo hacemos para volvernos a perder, veces que se abandonan, pero otras ni siquiera llega a ser abandonada el alma descompuesta, y la poesía no se encuentra, a muerto mi querido Becquer, te equivocaste.
Hace el calor asfixiante de un Julio caluroso, el problema es que ese Julio caluroso se ha dejado atrás, hace dos meses que se dejó atrás, pero ahora en un Octubre golpeado por las altas temperaturas parece ser que sigue ese verano impertinente que abraza todo lo que puede a los meses siguientes, haciendo que el Otoño nunca llegue, y que el invierno aparezca con todavía todas las hojas en su ramas. Son las tristes verdades de siempre, tan odiadas por ella, como por mi, y solo puede seguir tomando algo en la terraza de la calle real, viendo como la estación no se sucede como todos los años anteriores, viendo como los pantalones largos se extinguen apolillados todavía en el armario. No se pueden reprimir las ganas de dormir la dulce siesta que desde hace tiempo se la salta siempre que puede, ya no se puede hacer nada, demasiado tarde otra vez subconsciente, es casi irónico no te parece.
La perdida, la inadecuada, la no escuchada, siguió leyendo el periódico que compra por rutina en la tienda de la esquina, han pasado muchos años, y compra el mismo periódico, se sienta en el mismo sitio y, y, y,... sigue intentando comprender porque las cosas no pueden ser más fáciles, porque las opiniones hacen tanto daño, y porque han corazones esperando, eso no debería ser así, no es justo que la vida te arrebate lo que te pertenece solo por nacer, el papel que firmas diciendo que eres tú,.. no es justo. Chica que se sienta dos mesas detrás de ella, tu sociedad inteligente está equivocada, el mundo, las personas, la vida... nada de eso es justo. Así que por mucho que la profesora asienta con una sonrisa, estás equivocada.
Perdida, inadecuada, no escuchada...
Perdida, inadecuada, no escuchada...
Si las palabras no dichas fuesen palomas, moriríamos ahogados entre tanto plumón, ojos negros saltones y gorgoteos de nuevos polluelos...




Ha sido un día raro; yo no he sido yo, tú no has sido tú, él... no sé lo que ha sido y las palomas han sido palomas que han echo el mismo recorrido que ayer, solo que esta vez han volado un poquito más alto, mientras nosotros hemos mirado su vuelo sin intentar siquiera seguirlas en el camino hacía los tres metros sobre el cielo que se escribió en un puente... en un libro de Moccia.
                                                           

1 comentario:

  1. El titulo de la entrada me ha encantado, y lo bien que te expresas es impresionante, y días de esos tenemos todas lo único que pocas veces nos queremos dar cuenta...
    Un beso, me paso :)
    http://believebreathedream.blogspot.com.es/
    Pd: Keep Calm and Carry On ∞

    ResponderEliminar