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jueves, 23 de octubre de 2014

Yo, hablándote a ti, como se le habla al futuro: rememorando poemas que escribió un tipo que no sabía que era visionario, y en el sofá viejo de su casa en el 97' me creó.

Deseo de las palabras exactas, que mi más simple-complicado yo, busca oír; algo que hable de mi, y de lo fácil que es olvidarme, pero que aun así siempre se vuelve al lugar del crimen, algún verso sobre manicomios y oscuros recovecos, alguno que me prometa que lo que dice sobre el sexo es cierto.
 <<¡PROMÉTEMELO!>>
                                          Grita una histérica niña en mi, metida en mi oscuridad vacía y sin fondo. Hazme daño. Para que por fin vea la herida física como representante de una población de ellas, se esconden y no puedo verlas, pero cuando algo las araña de nuevo, escuecen, hacen de ti un ser sensible con un alma de niña caprichosa, pretende que la quieran y le laman las heridas,...
Seguidamente se paran las palabras y todo aquello que quería decir, como una máquina de bolas de chicle, esas ochenteras de colores, algo ha acabado con ellos y solo queda el polvo llenando el cristal interior, pobre niña masoquista, hazme daño, hazle daño, haz que duela, para olvidar, para sentir que se está vivo, que merece seguir buscando la última esperanza, lo primero que se pierde y se empeñan en decir lo contrario.
arms, fashion, flower, flowergirl, grunge, hipster, indie, pretty, soft grunge, vintage, wowMiénteme, de manera original, como el poeta aquel que dice ser el ateo que lleva rosas a la iglesia de su diosa, dice que temblaría de lejos, y yo, adicta compulsiva a las mentiras bonitas, le creo, sigue mintiendo, vamos... Hazme creer que puedo hacer algo.
Chillo; que se equivocan, que lo hacen mal, que las decisiones hay que tomarlas de manera racional y como una estrategia de largo plazo, no como un plan de un tarde donde los intereses se confabulan con la idea para que calle mientras hablan... Que están malinterpretando las cosas, que los traductores se han vuelto a estropear y hay demasiados sinónimos.
(Alienados estallan: se arragan las cabezas con las manos y gritan a la ventana, se han condenado pero siempre se creerán victimas de un asesino en serie) 
QUIÉREME. Mi piel ambiciona aquellas palabras bonitas, que jueguen con la niña de la esquina, que calme a la llorica de las escaleras, no necesito que mates monstruos por mi, ya están muertos, y ahora estoy sola, y lo he aceptado pero... Prométeme que lo que dice del sexo es cierto, "invades a otra persona, colonizas su piel, marcas territorios con arañazos, mordiscos, azotes, hematomas. Hay dolor, placer, desasimiento, roles que dominan tu mente, juegos de poder. Metérsela sin preliminares, ver su rictus de dolor y luego, poco a poco, notar cómo se va humedeciendo, como se enamora. Follar como ancla, como disparo, como intento fútil de esconder el Nudo de mi mente", dime que es esto, y que nunca más me sentiré sola, escríbeme sobre la piel que hay verdades que se cumplen y que no todo es cinismo y corrupción, hazme ver que la ilusión tiene cabida entre estos rosales con pinchos y que no saldrá herida si lo hago bien.
<<¡JODER! ¡¿NO ENTIENDES QUE NO PUEDO SOLA?!>> 
                                                                                                     Se ganan muchas batallas solo con una lengua y una mirada afilada, pero para la guerra necesitas recuerdos a los que volver, no con nostalgia o pena por lo que fue, sino sensaciones que rejuvenezcan mis neuronas, RAZONES suficientes por las que no solo reír sino también luchar. Convénceme para que nunca deje caer los libros, enamórame y nunca permitas que se vuelvan a reír de mi, conquista mis territorios que sin utilizar me exigen tener un señor que los cuide... yo siempre he sido más de apreciar la belleza del paisaje que de participar en su transformación, más de esperar que la ola me arrastre y menos de luchar contra ella; ¿que sentido tiene negar el movimiento, el cambio? Sobrevive a las curvas, a las sombras que regalan besos en tu nuca mientras sueñas que lo hace otro, no te conviertas en copias,... No te olvides de ti,...
-¿Que les diremos?
collar bone, flowers, hipster, pretty, soft grungeCuando el tiempo pase despacio y los manuscritos de la historia dejen de ser escritos, faltos de escribanos, escasez de historias, cuando la piel se arrugue de no estirarla con caricias y cada vez más la vergüenza aniquile la valentía del principio, unas lineas mal puestas y una prosa pobre... -¿Que les diremos? Sino sabemos solucionar nuestros propios problemas, y lo único que podremos explicar a la perfección es a que distancia debe estar la azotea del suelo para que la caída sea mortal... Kamikaces, suicidas, dogmas carentes de metanoia, vocabulario rídiculo y mal utilizado... Negras banderas me cubren los pies, que laxo se ha quedado mi cuerpo... 
Haz que duela; la adrenalina recorre mi cuerpo y junto a las mentiras reproduce un baile lírico y ancestral, donde las cavernas de mi se humedecen, empapan de sudor las paredes, resbala la saliva por mi garganta y de repente los sonidos guturales que pensé extintos, envuelvan las contrariedades y haga de mi algo encontrado.
Que no vuelva a ser demasiado tarde....
Permite que la estantería esté desordenada, reflejar el caos nunca fue tan exacto como cuando Tolstoi se apoyó en Dickens y Machado mientras lloraba era aplastado por El idiota, entresijo de palabras... y notas en los márgenes, ojalá haya esperanza, quizás en la música de mi antigua risa, o los acordes de una guitarra con dedos suaves, sin demasiado esfuerzo recrean lugares lejanos, donde la libertad se palpa, el sushi me gusta, y la dureza de Él es definible...
Que no vuelva a ser demasiado tarde, concédeme el recuerdo...


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