Ninguna palabra era la suya.

Sucia boca boqueante, desgarrándose la garganta con palabras viejas, que hacen desgañitarte, que hablan (de ti, y de tu forma de violarlas) sobre los tendones a punto de romperse que unen tus cuerdas vocales; último sonido, se han acabado las oportunidades (parece).
Y es que me arrodillo, a punto de cometer deicidio, y suplico... Una mujer sujeta al león de fauces abiertas, sangrantes: ruge. El animal encadenado y la mujer, aparece un anuncio en la tele donde El Bosco la pinta repetidas veces, y es que es Eva y Pandora, y es que me mira y un rictus de desprecio aparece en su manzanas mejillas... Yo a punto de caer bajo su tortura por pretender negar lo inevitable, por creer, por creerme.
(<<No eres más que entrañas independientes reunidas en un mismo vientre>>) Su voz hace vibrar al cuerpo del león y el águila chilla desprovista de ratón, si es que una vez hubo algo que chascar, comer, zampar, jamar... devorar.
Lo que una vez faltaba ahora recubre paredes, el moho ha crecido, multiplicación de células, y yo ahí, y nosotros ahí, (<<¿Eva?>>) aliméntame, alimenta el alma, mi alma...
(<<¿¡TU ALMA!? Cachos, trozos de otros, ¿te crees especial, diferente? Estúpida niña de sonrisa perenne, mujercita de ojos ciegos, no te has dado cuenta que lo que tu eres es lo que una vez fue, mi corazón ya no bombea genios de lenguas diestras>>) látigos se oían restallar por la caverna, gritos de otros, (otros, otros), sueños, mentes, mías... NO. De otros.
Terror. Del león circulan gusanos que fueron sinestesias y metáforas... De ahí nace mi desesperanza, mis palabras soeces, mis miedos cumpliendo promesas, que fieles al individuo, que arduos en su tarea. Confiada en la magia del camino, imaginando sirenas en las bahías de una isla con demasiado viento; he sentido en las palmas de mis manos y en los límites de mi mente la libertad en su extenso significado retozar con mis fantasías sobre viejas cunetas, escaleras, monstruos muertos a mis pies, y no vi, jamás describí al espejo que quedó después de la cruenta guerra con ellos, decidido a recordarme que el único monstruo que quedaba para hacerme perder, llorar, y compañía, era yo.
No me atreví a desearle buena suerte.
Lucha perdida, tesis derrotadas por el uso incansable, ignorante. El silencio golpea las puertas, a furia y rabia saben, a baja calidad de imagen, insatisfacción mal llevada, ruedas que no dejarán de rodar sobre el suelo plomizo de mi desierto craneal, blancas calaveras recubiertas por una capa de humo que quemó el tiempo por no requerir sus servicios, fue un arranque de pasión que duró lo que un último latido de generación tecnológica. Nacieron y le regalaron un teclado sobre el que arañar con uñas de payaso viejo, carente de gracia, vano de sentimiento. La mujer ya no da a luz bestias de sueño inquieto, la mujer ya no se folla a los cielos, la mujer ya no transforma futuros en serpientes, la mujer desnuda se viste con pieles de poetas de ojos oscuros e hígados cirrosos, pero ya no mira.
Ya 
ha 
dicho
lo que
tenía
que decir.

Y me ha dejado sin sitio en la que colocar 

mi huella en la luna hueca,

sin espacio en la caverna

en la que dibujar espacios

y sloganes sin ser precocinados.

¿Ahora qué?
Ninguna palabra era la suya

-Morir buscando una propia...