Lágrimas a la deriva.: ¿Lo ves? Si somos dos islas en un mar que es gris ciudad.

Me acuerdo de todo lo que dijimos. ¿Sabes? Creo que absolutamente todos tenemos poderes psíquicos, y que solo utilizamos una parte del cerebro, lo creo, porque hay veces que un sueño de hace dos semanas, se cumple hoy, recuerdo, cuando soñé que tú dejabas de tú, y entonces yo... seguía siendo yo.
Un pensamiento me da vueltas durante mucho tiempo, a mí, a tí, y a ella. Siempre hablamos sobre ello, y a veces nos encontramos con personas a las que le suceden, y piensas: No pensemos en cosas que no van a suceder.
Y de repente, sucede.
Yo como siempre, lo niego, una y otra vez, hasta que ya no se puede negar más y lloro. Pero es que negar sienta tan bien. Las mentiras edulcoradas no son malas, ni siquiera deberían calificarse como mentiras, tan solo son verdades para niños. Por supuesto que no vendrá el coco, ni el hombre del saco, pero tampoco hay nadie que te cante debajo de tu ventana, lo primero porque mi ventana no da a la calle.
Nadie te regalará flores, porque las odias. Nadie te recitará tus frases favoritas de tus libros preferidos, porque nadie los conoce. Nadie te dirá buenos días, porque cuando despiertas, los únicos seres vivos que están cerca de tí, no saben hablar.
Peor son mentiras que se creen todos, así que yo no soy más culpable ni menos por negarlo. Por negarme.
Es todo tan melancólico. Lo de ayer.
Cuando todos hablan de futuro yo pienso en el Martes, y no me gusta, porque hacen de algo muy bonito, algo horrible. Si te obligan a algo, deja de ser bueno, si te dejan hacer, ese algo será productivo.
Las cosas no paran de repetirse. Me canso. En todo lo mismo. Y me da igual. Será cosa de la edad.
Quiero escribir algo lo que sea. Pero tengo que hacerlo, me siento mejor después.
Quizás esto no sea nada. No somos nada. Pero a lo mejor tú si.
Quiero recuperar lo perdido, porque nunca fui alguien normal a quien le gustaran los otros niños, a mi no. Si te acostumbras a jugar sola, cuando te dan a elegir, prefieres seguir sola.
Esto es demasiado corto, pero suficentemente largo como para dormir bien. No pretendo que sonrías, pero espero que me olvides, con un sombrerito imaginario encima de cabeza, ese sombrerito que siempre busco, que nunca encuentro, que ninguno me queda bien, pero cuando me lo imagino ahí, tan rojo, tan perfecto, justo encima, justo encima de cabeza, con una pluma, me gustan las plumas, hablando italiano, también me gusta el italiano, comiendo un helado de tarta de queso con fresas, me gusta el helado y la tarta de queso con fresas. Todas las cosas que me gustan... Dahlí, Baricco, Cassandra, Wharthon, Dickens, Tolstoi, el club de fans de Jhon Boy, verano, sol, noche, los poetas, la gente invisible, el altruismo, los besos que no se dan, los corazones reprimidos que ansían libertad, porque eso es lo que hace que luchen. Mi mundo no es útopico, pero si en el que vivimos lo dirigen cuatro, ojalá esos cuatro algún día piensen igual que yo, entonces todo sería un caos, pero que hermoso caos. Evaporándonos entre la gente, jugando entre las sombras de los edificios, siendo Wios... Solo eso. Solo eso.
Solo eso y ya nunca más escuchar que alguien quiere ser alguien matando a los alguien. Y que tú puedas tener la vida que quieras, sin pedir antes permiso.