'...Seré breve y no apelaré a las palabras si no al recuerdo;

Hay diferencias entre el tiempo que transcurre y el que te acecha. Pero hoy quisiera hablar, escribir, girar la cabeza por si acaso está detrás, del tiempo que te observa.

De ese. 

El que se ríe de ti, el que sabes que está y que no quieres si quiera pararte a pensar en el, pero te ronda por la mente constante de cosas que hacer hoy,
y luego tienes miedo.

Es una cruz, una elección, fácil, como apretar el interruptor de la luz. Complicado, no tiene vuelta atrás, no tiene un botón de deshacer.

Pienso en sentarme y mirar como otros corren, pienso en pintar las conchas blancas que mi madre ha colocado en la mesa del teléfono. Pienso en el miedo que le tengo a no poder, y a no saber que hacer.

Es fácil para quien tiene un sueño, pero para quien no lo tiene y no lo encuentra, para quien simplemente quiere hacer algo y el qué, le da igual, para ese que se agarra a nada y salta de piedra musgosa en piedra mojada por el agua del río, para ese queda un buen resbalón, por confiar en que podría soportar el 9,8 de la gravedad que se tuvo que aprender para el examen de física.
No le importaba morir congelado en pleno Diciembre en el centro del lago Ness, con escocia dando vueltas a su alrededor, y abandonarse en la leyenda del ser más misterioso, fantasma pero fotografiado, por cámaras de todo tipo.
En unas profundidades oscuras, que de vez en cuando, son alumbradas por la lumbre del sol o de luna, no hay días, ni noches
y dejas de acariciar un espacio vacío al lado de tu cama, queriendo, sino pidiendo que se llene algún día...
Me han pedido que escriba una postal de Navidad, con lo que quiero que me regalen, y yo he puesto oportunidades, y que Papá Noel, los Reyes o el primero que baje por la chimenea o rompa el cristal de la ventana, que me devuelva lo que es mío.
Que me traiga envuelto en papel de regalo con dibujitos de conejos y con burbujas para explotar una de las muchas cajas de mi memoria, una de muchas que contenga...

Que contenga las miles de sonrisas que se merecen todos aquellos que no sonreirán el día de Navidad, 

mi querido Dickens, que pasaste parte de tu niñez solo en un orfanato con tus cuentos para niños, ¿escribes otra de tus historias? Creo necesitarla...