Lágrimas a la deriva.: "¿Hay algo que pueda escribir que nunca olvides?" R.K. (Mario)

Me esperaba otro tipo de final. No sé... Menos 'intenté perderme por la ciudad' y más 'solté lo que tenía dentro, fui a su funeral, me quedé y el dolor se fue contigo amigo'.
Necesitaba algo diferente y Alex Turner estaba dispuesto a dármelo, la banda sonora de una película rara... Un chico raro... Que vino de la mano de un libro todavía más raro... El tipo que lo escribió se llamaba Joe, y no era el marido de una actriz acabada, ni un escritor convencional, él si vivió para ver publicado su libro no cómo el otro tipo, el de la Conjura de los necios, ese vivió para escribirlo y una vez escrito ya podía morirse tranquilo, había tachado la última cosa por hacer.
Tenía que ser horrible. Tenía que ser la última genialidad hagamos un remake acerca de la vida de los capullos, esos que escupen mientras andan, ¿o de los otros?, no saben que ensuciar el camino que pisan es cómo cagarse donde duermes... Una mierda.
Solo me apetecía escribir... Escuchar un poco y llorar por los que yo están, y por las que están pero te odian; acéptalo. Llorar es fácil, convencerse de que sonreír te hace más bonita también... Pero, ¡¿En que clase de realidad vivimos?!
Un hombre se da una vuelta por la galaxia y tú compras el pan en la nueva panadería... Ahora está de moda las tiendas que duran poco y se olvidan pronto... Vaya... Iremos a la nueva heladería antes de que la cierren. Demasiado bonita para que dure lo suficientemente abierta para verla mis hijos... Sí tengo... Sí no tengo la verán los hijos de otros, o les taparé los ojos.
Aparece entonces el egocentrismo extremo del adolescente deprimido... Veo que sonríes... También veo cómo cruzas los dedos, como asfixias al destino, le amenazas con destruirlo y el muy sádico te pide que lo hagas rápido para destruirte el tuyo.
Jorge, querido, ven y siéntate conmigo. Dices que los artistas somos unos mentirosos, y en eso te aplaudo, dices que la vida va de amor y yo te digo: ¿Y sí eres más listo de lo que crees? Sí, va de amor, si crees que el amor es ese objetivo lapidatorio (hoy nombro a la muerte y al destino, un triguero corto y strange for us), sí piensas en el como el bombón agusanado de tu caja desgastada, porque en las nuevas ni siquiera hay bombones, se los comieron todos los viejos -y teníamos hambre nosotros también-. Hablo con metáforas, cuando hablo de mi cuerpo como objeto sin usar, hablo de metáforas, cuando hablo de hambre y bombones hablo de realidad cohibida y de metáforas.
Me gustaría que recibieses el regalo del escalón cojo. Te partes la pierna, no subes y otros te saltan. Estúpidos amigos ficticios, de que sirve amar si solo recibes 'Holas'.

- Hola.

- ¿Funeral?

- Boda.

- Te acompaño en el sentimiento.

- Te quiero.

*El sonido de los sesos esparcidos por las paredes del ascendor*

Te sacudes los restos y prosigues, un bonito día. Sonrisa amarga.
No sabes nada. No se nada.
De lo único de lo que estoy segura es de que la vida no trata de amor, de que hoy me apatecia hablar de algo bonito y acabé por hablar de la muerte y su hoz, de que aunque no quiera habrá que luchar por derechos, por respeto, por mejorar y ser mejor, de conseguir la aprobación de una próxima generación de necios... Querido Joe, ni tu novia piromana consigue quemar todas las miradas vacías, todas las decisiones erróneas y todas las ideas nacidas del mal, del mar, del agua, de mi, de tí, de las palabras escurridizas por la mantequilla -¿Quién la puso ahí?-, de tu cara preguntándose que es esto, y de la mía mirándote condescendientemente y sin decirte nada respondertelo todo:

- Tan solo el lío en el que se metió el mundo el día que descubrieron que nos podíamos cargar la tierra con nuestro ruido incesante y saturado de humo negro, y que molaba. Molaba pudrirse en oscuras nubes de ácido. Creó a los poetas para describir el infierno, y así, aumentar su ego.