Pff... Son cosas que pasan, la gente es gente y las promesas no se cumplen.

Siempre tienes que ser alguien. 
La chica del vestido rosa, con bolsillos gigantes para guardar los pañuelos que empapa, o la chica que se esconde y huye, y no sabe que lo hace, huir parece la última moda, o la chica de las gafas demasiado grandes para su cara que quiere escabullirse de la sociedad y de su vida y perecer, perecer en la oscura esquina, en la perecí yo hace muchos años. O el chico roto y desperdigado, perdido entre tantas opciones inútiles, o aquel que toca el piano para acariciar algo vivo, o aquel enfadado con el mundo y con él mismo que pretende romper el silencio de sus sueños para hacerlos desaparecer, al final todo eso va a la esquina donde perecemos los que quisimos hacerlo, y los que quieren hacerlo, al final no estás completamente solo allá abajo, no, en realidad estás dentro de un sótano repleto de trozos con vida y sin ella, que abandonamos por innecesarios.
No puedes simplemente ser la chica que le gusta leer, porque le gusta el sonido de su voz en su mente. No te puede gustar una canción, te tiene te gustar un tipo de música, y a partir de ahí, eres alguien con una pequeña etiqueta para ser colocada y perfectamente ordenada en los cajones de una sociedad dividida, no te puede gustar un estilo, sin sentirte que estás usurpando la verdadera personalidad de alguien; me niego a llevar esa camiseta que pone que la música nos salva de algo, porque no creo en ella, no creo que la música nos salve de nada, y por eso no la voy a llevar.
Y parece que reniego y parece complicado ser tú, porque todo requiere un mínimo esfuerzo por ser alguien, por ser un alguien sucio y desprovisto de ideas morales, por ser un alguien obligado a tragar frases escritas por seguidores de Nirvana los cuales no saben quien es Nirvana. No creo que la mitad de la población adore la música, no creo que ni la mitad de la población aprecie su sonido, pero por ahí van.
Por ahí van todos en la misma dirección, pero luego estoy yo, y algunos más, los cuales nos paramos y decimos, que no nos gusta, que no lo entendemos, que preferimos otra cosa. Ser nosotros. 
Me gustaría hablar, y algo me calla, unos lo llamarían vergüenza, pero yo lo llamo evitar un desperdicio de saliva con un grupo de gente incapaz de pensar por sí mismos.
Así que siempre tienes que ser alguien, tienes que amar a alguien, y tienes que escribir obligatoriamente de amor, porque parece que el único sentimiento que hace florecer las lágrimas de felicidad es el sentimentalismo saturado.
Estoy orgullosa de mi vida por no dejar que nada ni nadie, ni siquiera la misma frase en todas las puñeteras camisetas me hacen cambiar de ser como soy, estoy sobreviviendo a la mentira del mundo, y le estoy diciendo, al que quiera leer y le importe, lo que sucede, y les estoy diciendo de una manera cruda pero poética, que ser lo que somos requiere no escondernos, porque no hay ningún avión a punto de estrellarse contra tu pequeño corazón y exprimirlo como una naranja por la mañana, no hay ninguno. No hay, tampoco, suficientes piedras planas para revotar en tu lago mental para luego hundirse suavemente, porque no hay ninguna piedra plana o rugosa que siga flotando, que siga rebotando hasta tus confines cerebrales.
¿Y después de todo esto que hacer? Dormir en camas confortables y calentitas y soñar que somos chicas, simples chicas, que caminan por un muelle inacabado, el cual para seguir caminando se tiran al agua y nadan, sin miedo de los que se quedan al final del corcho, sin miedo de los que se ahogan porque dejan de nadar, y sin nada más que un libro pesado en tú mochila de búhos incrustados. Y alejarse, porque tú lo has decidido, de esa oscura esquina, en la que rompiste unos ojos perdidos y llorosos y empezaste a dejarte llevar por la corriente helada que arrastra a las tortugas marinas a su playa favorita.

~Efectivamente, cariño...

                                                           

'¿Crees a Shakespeare cuando dice que estamos hechos de la misma materia que los sueños? [...] En cualquier caso, tú eres sueño, y la vida también. Creo que eso lo explica todo.' B.M

*¿Y si escuchas esto mientras lees?: The March

Nunca te habías dado cuenta que no hay raíles, ni trenes que vayan por raíles, en mitad del océano. Jamás se te hubiese ocurrido creer que no los hubiera, tres mil setecientas veces veces has pasado por allí, con tu maletín, con tu bolsa, con tu mochila, con tu maleta de treinta kilos, y lo has mirado, luego te has sentado y has esperado.
Esperado y esperado, y siempre veías que iban de un lado a otro, los mil y un sentimientos que genera tu cuerpo en un día. Son veinticuatro horas de mirar la pantalla del cine, expectante a lo que va a suceder de nuevo. Una idea, ¡oh madre mía!, y la mejor banda sonora de tu vida, y luego justo antes de terminar aparece la mujer que siempre se sienta en primera fila para ver acabar la película, y luego abrir las puertas. Los mil y un finales que esa mujer habrá presenciado...
Y tú, sales eufórica, porque lo has sentido todo, en una hora y treinta y cuatro minutos, es lo que pasa, lo que sucede, lo que esperas, el lugar en el que te sientas y con quién comentas la película.
Es el sueño de cualquiera, es la ilusión y la verdadera magia, la que te traslada, la que te muestra, la que después de salir, subiendo los escalones dices, decidida, porque realmente lo estás: Yo quiero ir ahí, quiero abrazarle, y luego quiero comentar las obras de arte con él. Quiero saber lo que se siente.
Lo que te impulsa a sentarte esperanzada ahí, en mitad de la arena a orillas de un océano sin trenes, luego cambiar el tren por el autobús y esperas en la dársena número diez. Te montas en uno que no sabes a dónde vas. Y miras maravillada cómo todo gira, gira de la manera que tiene que girar.
¿Qué piensas de la vida? Que es la promesa que se cumple y no te das cuenta, que es la oportunidad que dejas escapar una y otra vez, y cuando te das cuenta, que camina más rápido que tú y se va, hechas a correr cuenta a abajo, cómo las palabras ¿recuerdas?, ¿quién dice que no se puede? ¿Quién se atreve a mirarte a los ojos y decir no?
Ahora eres del aire, eres las corrientes marinas que arrastran ballenas, ¿sabes porque cantan la ballenas jorobadas?  Para que la música siga sonando y lleguen las musas a todos los lados a los que tienen que ir.
Me gustaría resumir un lugar con palabras simples, pero no puedo, no me sale, y mi razón animista piensa que es porque el zorro que habita en mi teclado no quiere comerse las serpientes que amenazan con anidar en mi ático, en el que guardo todo lo que se me olvida donde va, las ideas que vienen y van y no me sale donde ponerlas ni cómo, pero un día toman forma y todo vuelve a girar, al rededor del sol o de ti.
Eres la vida que mueve las emociones que describen al mundo. Eres el guionista de momentos incómodos, eres el director de tus noches en vela, eres la pluma del escritor alcohólico y acabado que todavía le queda algo por decir aunque solo sea a su botella de whisky.
Eres el somos que decora mis mejores frases.-Dijo susurrando.
Somos esto, y ningún error va a cambiar mi opinión sobre lo que ocurre dentro de nuestras mente, el fascinante mundo de nuestras pequeñas y delicadas neuronas de culto a la palabra.
Sonríe. Somos los seres que le pusimos nombre a levantar las comisuras de los labios y experimentar el simple regocijo de hacerlo y de mostrarlo a los demás, disfruta de ello, porque es tuyo.

Y si te gustó, también Aerials está muy bien.

   Oh! Y mirad este vídeo, se titula 

Home, y es delicado, 

suave y mágico, y me encanta, claro.

'Y aunque es un farol existe cierta redención existencial en amañar la lógica y poder jugar con tus propias reglas. Brinda conmigo. Despierta.' R.K

Permíteme decirte que subido allá arriba estás horrible.
Que mejor bajar y rodar, que mejor volver a casa.
¿A casa? Pero, ¿es que no lo sientes?
(Ya estamos en ella)
La tierra que respira como el gran corazón circundante de vida, y los amantes quedaron en las ciudades, los que te arropan, los que te dicen lo que quieres oír y luego te vas, si quieres vuelves, pero ahora, ahora no.
Quiero hacer lo que hacen ¿ellos? con la cámara, ¿no lo ves? ¿no lo sientes? es magia...
Me quedo sin cosas que decir, solo pensamientos sueltos sin manera de unir, perdidos por los recovecos de una mente recargada de demasiadas cosas que recordar, para grabarlas todas y luego olvidar.
¡¡Y luego olvidar...!!
Volvamos a donde estábamos... Volver a Casa, tu no lo entiendes, no somos de ningún lugar que no sea este, pertenecemos a una tierra y a un océano conjunto, la gran pangea ultracontinental sigue unida pero no por tierra, por corazones bombeantes de ilusiones y sueños y malas soluciones para problemas fáciles, ahora solo queda volver a casa, pero ahora no, luego, cuando acabe el verano y tenga que contar lo que hice diré...: He vito, como el sol calienta las mañanas mas frías, y como los ojos se cierran de cansancio pero se abren de gasas de saber, 24 horas y demasiado poco tiempo para pararse a pensar, no lo entiendes, hay que hacerlo ahora, sino no habrá tiempo, ¡nunca lo hay!, la niñez se vive en las nubes, pero en las nubes no se puede vivir siempre.
Pero luego, aquel muñequito de plástico, dinosaurio diminuto, sacado del menú infantil de Dinópolis. Yo, y mi manía por los menús infantiles. Y ahora que lo veo, en la mano de alguien, un pequeño mundo en tus pequeñas manos, si no sabes lo que hacer con el yo te ayudo: algo nuevo, para tí, para mi, convertido en sonido, en palabras, en imágenes, en texturas, ...en voces.
Quiero que me digáis todos que la vida son sensaciones; malas, buenas, pero que se reduce a eso, y ha historias, y a historias sin escribir que pasan de boca en boca y de hostal cerrado en hostal aun sin cerrar, que pasan por puentes romanos, en puentes romanos derruidos, en un montón de piedras que te dicen; no eramos tan diferentes. Empaparte de una historia, empaparte de la belleza de los cuerpos ondulantes al nadar en el ya de por si ondulante agua.
Y después del ¿por que no? y del ¿Y si...? llega:

Emocionante, ¿verdad?

Radical Face
Snowmine

'Reflexionas sobre el día y te das cuenta de que has vivido como mucho media hora' R.K

Cuando te despides, cuando piensas que tenemos más en común que de lo que se demuestra, que en realidad no hay tanta diferencia de unos a otros.
Cuando te descubres pensando en el vuelo elegante de aves exóticas, demasiado pequeñas como para que tengan el impacto medioambiental que supondría su perdida.
En esas plumas que al contacto con el agua se vuelven del color de los escarabajos verdes, el escritor apodado por mi "Escritor para los fines de semana" dijo en una entrevista que sí no escribiera se convertiría en un psicótico, dijo: Demasiadas voces en mi cabeza sin vía de escape.
Y yo pensé: Exacto.
Cada vez que recuerdo una conversación delgada e irreverente, también recuerdo otras, y todas tienen algo parecido, a veces me imagino a todas las personas a las que he escuchado hablar en la misma sala, sería un caos, pero pronto aprenderían a hablar en grupo, me imagino a personas desconocidas debatiendo sobre el mismo tema, y me emociona, porque no se trata de diferencias sociales, ni políticas, ni religiosas, sino del diálogo perfecto entre un grupo de gente inteligente.
Y sí, también temo que esa sala perfecta de tertulia infinita un día no tengan nada que decir. Cuando se cansen de desperdiciar saliva y empiecen a preguntar ¿para que?
Sería el derrumbe de mi moral y autestima.
Sucede en mi cabeza continuamente, y es horrible. Es el sentimiento demodelor de que algo se pierde, de que todo lo que digas es incorrecto y de que no merece la pena.
A veces pienso que me repito, que parezco una grabadora rayada que deforma mi voz hasta convertirla en la voz de una persona poseída por la rutina de palabras, por el hábito de repetir una y otra vez, algo que parece que todavía, en ti, no ha quedado demasiado claro.
Quiero decir algo, y no se el qué. ¿Hablar por hablar es una solución real? ¿O solo en mi mente?
A veces me pregunto como es que podemos ser como somos, juzgar sin saber, convertirnos en verdugos indirectamente y directamente. Enmascarados por razones de otros, no tuyas, ni siquiera las entiendes pero aceptas. Tienes que adaptarte, ¿a que? ¿Al cambio climático? ¿A los fenómenos meteorológicos? ¿A que exactamente debo adaptarme? ¿A  que los errores de la historia estén condenados a repetirse?
No quiero volver a sentirme perdida nunca más, y en cambio, aparece ese sentimiento al principio con vergüenza, y luego arrasando, como un alción enamorado del pez que va a matar, y aún así se tira de golpe al agua, sin pensarlo dos veces, hasta asfixiarlo, hasta que cada partícula de su cuerpo gelatinoso se seque y muera.

Ainsshhhh.......

Que cosas escribo un uno de septiembre. Pronto llegará el otoño, pero ya no escribo cada día de cada mes pensando en lo que deparará, ahora solo tanteo el aire, mojo mi dedo índice en mi lengua, y levanto el brazo. Se ha acabado tener la mente ocioso durante horas, ahora debo prepararme para la actividad de algo nuevo, asignaturas nuevas, nueva clase, nuevos recuerdos. Ahora toca dejar de llorar por lo que fue y no se repetirá, veo la calabaza que ha colocado mi madre en el centro de la mesa, esperando para Halloween, o para el próximo puré de calabaza, y creo recordar que tengo un examen de recuperación de Biología mañana a las doce, deseadme suerte y que sea lo que Dios quiera.

Las "chorradas" que no pueden ser.

Se junta se amontonan, las mil y una razones por las cuales, ni tú ni yo, podemos dejar de ser como somos para ser. Para decir basta, para hablar, para nunca, nunca callar. Llega un momento en que los silencios no te dicen nada, solo eso, NADA.
Quieres que te digan lo que no quieres oír, que te diga cada nube desdibujada lo que en de verdad quiere transformarse, que deje de cambiar de forma como un ser etéreo perdido. "Ella siempre estará perdida" ¿Seguro?
¿Cuando uno deja de perderse? Quizás ese el destino no escrito, el que a nadie se le ocurrió apuntar en alguna hoja de  la libreta de encima de la mesa cuarteada por la humedad, nadie dijo que tenias que hacer, y nos dejaron elegir, nos dijeron la única frase que hace que la sangre corra acelerada por mi cuerpo: Haz lo que quieras.
Porque no es verdad, porque es mentira, y si la vida según una canción, la vida esta escrita en canciones, toda ella es mentira, no quiero mas, ¿me oyes? No. No quiero mas mentiras, mas normas sin sentido, mas palabras vacías, mas dedos desganados, faltos de ejercicio con el teclado, no quiero dormir mas, levantame a las seis.
No hay dedos que consigan que el sonido desaparezca, no hay suficientes caminos por los que caminar, no hay suficiente poemas que te alimenten caminando, no hay suficientes razones para vivir, en un mundo lleno de ellas,. Lo siento. Siento no parar de decir chorradas. Siento decir una y otra vez lo mismo, como advertencia, putas oportunidades perdidas, ¿algún día dependerá de mi? Tirarse al agua o no, huir o quedarse, saltar del tejado a la piscina, llenar la piscina, correr, no hacerlo, morder, llorar o no, esconderse, despreciar, decir no, decir si.
Tú haces tu historia, tú decides: já
¿Hasta cuando parar de jadear en la única noche en la que la luna no mira?
¿Cuando dejar de subir el volumen de la música para dejar de oír?
¿Cuando respirar?
¿Cuando parpadear y decidir?
¿Cuando elegir?
¿Cuando empezar a caminar con la seguridad suficiente con se debería caminar?
¿Cuando dejar de rezar por los muerto y empezar a hacerlo por los vivos, por ti?
¿Cuando los deseos empiezan a hacerse realidad con tan solo tirar una moneda?

                                                              

'Your life is a lie' MGMT

Sus sandalias flotan encima del pequeño trozo de cemento que separa una casa de un reeplanteamiento. Replantearte que nunca las cosas suceden de la misma manera en que sucedieron una vez, que cuando algo se entierra corres el riesgo de no volverlo a encontrar, y así está mejor, son cosas de la vida, cosas de la casa de abuela.

Y allí, ahí, estaba yo, flotando en mi nube de angustia por las despedidas habituales que se producen cuando te tienes que ir y no quieres, cuando no quieren que te vayas y te vas, algo normal.

Ahí estábamos todos, mirando y pensando cuanto faltaría para ver la misma chimenea que este año cumple treinta, si lo celebrarás encendida y tosiendo por el humo que suelta en invierno... Pensando que; Adiós pequeño pueblo entre lagos, mientras por mis mejillas encendidas iban corriendo lágrimas como chorros de oro,los cuales nunca llegare a ver, los mismos que siempre confundía con chorros de loro.
Muchas veces me pregunto que es lo que sucede dentro de nuestra mente cuando crees saber algo y de repente te das cuenta de que no, que sigues sin entender la extraña reproducción de las lombrices, sin comprender perfectamente el razonamiento de: "Si esta muy salado, hecha patata"
Que sucede para que en milésimas de segundo bajes del pedestal en el que te habías subido para bajar corriendo gritando: ¡Espera! Explicámelo otra vez.
También he fotografiado momentos con mi cámara superinteligente que pasa a través de una lente miópica, tampoco se si el termino lente miópica significa lo que quiero expresar, pera da igual queda muy bonito así.
Y luego he aprendido una palabra nueva, bueno, dos, la primera panegírico, he estado reflexionando a cerca de que panegírico elegiría yo y no se me ha ocurrido ninguna frase lo suficientemente adecuada como para describir mi vida y resumirla en un titulo: "Demasiado corta para tener miedo", no se, puede que esa. Y la segunda palabra: Forúnculo, je, y también aprendí que calcedonia no es solo una marca de ropa interior. Y que hay que abrir mas los ojos y la mente, y ver todas las posibilidades sin descartar ninguna con demasiada rapidez.
Allá arriba estaba yo, persiguiendo mi sombra, de surco en surco, de linea en linea, de camino a camino, de olor a olor, de decir: Aquí y ahora.

'Tu vida es una mentira, 

pero una mentira muy divertida'

Y como esto es terriblemente malo, os pongo una canción:

Buscar la idea mental que 'rueda en la rueda', la vuelta y vuelta, el revuelo de palomas en el viejo molino de viento, ¿o era de agua?, es complicado, dificulta la acción el hecho de carecer de ella; de la idea, de la acción, de la imanación necesaria para crear lo que he estado creando siempre, buscando la inspiración cuando 'alma' no quería decir nada. Nada que decir, la pesadilla del escritor. Buscaba metáforas que afloraran en mi las palabras, una letra de canción oxidada por la falta de uso, ¿quien sabe?, luego tenia pensado descansar, en los campos del antiguo pueblo de agua pasada.
Queriendo reencontrarme con lo que deje enterrado en una maceta, bajo tierra, los sueños de una niña, los lamentos de alguien que llora, las reclamaciones de viejos amigos que ya creciditos no son ellos...
He estado pensando que puede que toda mascara esconda algo que merezca la pena descubrir. Me gusta el Carnaval, se vive de la intensa manera en que se vive poder ser quien quieras, como quieras, ese día fingir es obligatorio pero fingir... bien, como los buenos actores que somos. También me gustan las ferias, también me gusta la opera, ohhmm... la opera, las voces revotan en sus pechos como olas revotan en la arenas mojada del anterior vaivén. Vaya... Queridos seres meméticos, ¿que mejor despedida que la que se hace imitando otras?:
La de Harold & Maude, si, me gusta esa. Tirando el coche por un acantilado, desfiladero de suicidas por amor, porque todos los libros románticos cuentan la muerte de un enamorado de esta, un loco borracho de vida, que bien podría después salir tocando el banjo, el loco que hace locuras, los que crean la simbiosis perfecta, los que destruyen lo polivalente porque no encuentran el uso.
Y si... (por seguir dándole vueltas a eso de recordar lo que fue pero ya no es) Dejo de escribir tonterías y me tomo la segunda pastilla del día, contra los dolores, vaya, (si vuelvo a decir vaya me tomare las siete que me quedan de golpe), para que duela menos para que el agarrotamiento sea menos, y el atontamiento mayor...

Lo malo ya está escrito, ahora la canción: