Una colilla bien marcada por el rojo de unos labios.

Se acaba, al final... Todo se acaba.
Quizás se pudiera decir, que no me gustan los helados de vainilla ni los de chocolate, ni los de fresa, quizás pudiera decir que odio las verduras, que no me gusta pagar, y que cuando sonrío espero que los demás lo hagan también, no me considero lista ni inteligente, pero me siento orgullosa de mis valores morales, porque sin ellos yo, no sería yo... sea lo que sea yo.
Se acaba, al final... Todo se acaba.
Todo el mundo sueña con un viaje a Nueva York, con un Londres lluvioso, un Berlín con historia... yo sueño con Madrid, porque habrá que empezar por algún sitio.
Se acaba, al final... Todo termina de forma precipitada.
Si te pasas toda tu vida intentando acordarte de las pequeñas cosas, todo parece estar bien hasta que te das cuenta que ya no ye fijas en esas cosas.
Y llega el temido final que muchos dicen que no lo es, pero tú sabes que sí, porque has visto como el tiempo volaba más que tú, como te superaba y seguía corriendo sin pararse a beber agua. Como seis años de colegio te ha demostrado que es fácil olvidarse de lo que antes te hacía reír. El tiempo pasa y los trimestres son cada vez más cortos, y yo siempre necesito más tiempo.
Nunca me gustó soñar y lo he estado haciendo todos los minutos de todos los días de todos los años. Si un día despertases te darías cuenta que con pequeños toquecitos de colorete rosa en los mofletes basta para toda una noche y parte de la mañana siguiente.
Pequeño ser, ente, espectro o espíritu, Noviembre dura poco, y Diciembre un poco menos de lo que dura Noviembre.
Todo acaba, incluso los años del fin del mundo, y empiezan otros nuevos, otros nuevos años llenos de promesas, otros nuevos veranos, otras nuevas sacudidas de frialdad, experiencia y poco más.

                                                                        

Of Monsters and Men, Little talks.

En algún punto de aquella gran vía tenía que haber un monstruo y un hombre. Saber donde están era algo complicado, pero descubrirlo era entretenido y no tenía nada mejor que hacer que navegar entre mares de aceras y alcantarillas, buscando un monstruo y un hombre.

Nadie me había dicho que lo que hacía era un tipo de juego, un juego macabro y loco, pero ¿que mejor locura que la de un sueño soñado y una realidad maldita por el fracaso de cada paso?

Todos necesitamos oír lo que que queremos escuchar en algún momento, porque se necesitan empujones aún queriendo saltar, se necesitan razones y razones con argumentos. Ser bueno en algo es difícil y la oportunidad de demostrarlo tiene mucho que ver con las veces que alguien te haya empujado. 

Así que mientras andaba decidida a matar dragones, a llorar lagrimones de sangre y a montar encabritados caballos, fotografiaba los mil y un monstruos y hombres que veía, pero ninguno era el que buscaba, lo que buscaba iba más allá de un simple monstruo y hombre.

¿Sabes los gnomos de la sección "Jardín" de los supermercados? Pues son esos mismos los que se reían conmigo cuando Sacha intentaba rescatarlos de la cárcel de estar petrificados en un pasillo austero y casi vacío. Él, era algo irracional, tan irracional que se enamoró de la chica que lloraba en el lago, tan irracional como los ojos rojos de debajo de mi cama, tan irracional como matar langostas de agua dulce liberándolas en un mar. Ese era un chico especial, y como todas las personas especiales, mueren jóvenes y sin tiempo para que nadie más disfrute de sus gnomos, las personas especiales son egoístas porque permanecen poco rato y su esencia dura para siempre, por enfermedad o por algo deliberado, uno recordará como muchos giraron la cabeza a la persona errónea.

-Por favor, que en esta vida o en la próxima sea capaz de gritarle al mundo. Es necesario, tanto como amar.

Cuando ya casi llegaba al final del laberinto en el que se había convertido la vía encontré un espejo de cuerpo entero y le hice una foto a aquel reflejo:

'Somos monstruos y hombres, cobardes y locos, porque el mundo era cobarde y loco y estaba lleno de monstruos-hombres, de hombres-monstruos y de monstruos y hombres.'

¿Lo que me hizo pensar en esto? Esto:

                                                             

Salí corriendo, y el pájaro sin prisa se agarró de mis dedos temblorosos.

La suciedad del ambiente era palpable, pero no por el humo que salía de los generadores, ni por el aceite viscoso en el suelo, si no porque mi huida inesperada y cobarde me había dejado mal sabor de boca y una triste mirada hacía atrás, cuando volver era una opción patética y lo único que te quedaba era sentarte en una esquina de una bodega y escuchar a tus conciencias hablar sobre un acto en el que ninguna había dado el visto bueno.
Deberías quedarte aquí escondida toda la vida, deberías estar sola donde el único sonido de seres vivos provenía de ratas y cucarachas, no se dejaban ver entre el polvo y la piedra mohecida, pero estaban ahí.
Siempre ha habido muchos tipos de personas, y me gustaba pensar siempre que yo era la excepción, nadie siente interés en los desconocidos y yo sueño todos los días con los ellos, de los que no sabes nada, de los que miras y piensas que seguramente los volverás a ver, peor nunca hablarás con ellos, jamás. Por eso me gustaban tanto, porque nunca te defraudarán ni te harán daño ni te importarán lo que digan porque son gente que no significan nada, entonces te esfuerzas en saber lo que piensan, porque piensen lo que piensen tú vas a seguir siendo nadie, y ellos van a seguir siendo personas que no significan nada pero que recordaré por un periodo de tiempo; sus andares, la forma de hablar, sus gestos, sus miradas, sus voces...
Con ellos es más fácil hablar, pero la soledad siempre ha sido el lugar de paso de todos los momentos en los que errar por el mundo ya no es tan divertido como al principio.
No sé lo que quiero, a lo mejor nunca lo sabemos hasta que lo necesitamos de verdad, igual lo que necesito es un cambio de vida, un cambio de vida radical, cambiar de Ciencias  a Artes, de bióloga a publicista, de mensajes y textos escritos a saber hablarle a un público al que no le interesa lo que dices. Eso me lleva a pensar que nunca me han enseñado lo que seguramente me hará falta en la vida; saber conocerte, saber lo que quieres, saber hablar, saber que decir, descubrir los intereses... Cosas que te sirven para no desear morirte cada vez que la bodega se convierte en fortaleza y sientes como el silencio es mejor que las risas, como las caricias son de hielo y apartarse al calor de un generador mugriento.
El final de la historia es solo el principio de otra muy distinta, no hay ningún camino señores, no hay nada, solo sueños, ilusiones, vivencias y memorias, bibliografías repletas, enciclopedias de tu vida en edición especial. Eso es lo único que hay, si quieres puedes volar y ascender, o simplemente volar y volver a bajar.
Saqué el móvil, no había cobertura, eran la doce menos cinco de la noche, y lo que tenía en mente, además de no saber porque había salido corriendo, era como hacer para ir a ver Amanecer segunda parte dos veces, una con mi madre y otra con mis amigas, no tenía excusa para salir con ellas, pero tenía excusa para irme y no volver, son solo excusas y todo el mundo sabe que las excusas solo afectan a quien esconde la verdad.
Quiero irme, desaparecer, ser una desconocida, ser alguien sin nombre, un susurro, un aleteo, algo eterno y efímero al mismo tiempo, quiero ser jadeos entrecortados... Las excusas ya no me afectan.

                                              

No hicimos las normas adecuadas, ahora hay muchos "deberíamos".

No tenía motivos, en absoluto los tenía.

Hablaba, de vez en cuando sacaba una sonrisa de debajo de la camisa y no podíamos verle bien. 

Pero no tenía motivos, no creo que los tuviera y mucho menos que los mereciera. 

Lucía era una persona a la que no le gustaban los abrazos, pero ella la abrazaba siempre que la veía, siempre que recordaba que quien huye de algo bueno es que le tiene miedo y ella era una experta en eso de enfrentarse al miedo porque le gustaba superarlos, le gustaba sentir como el corazón se acelera, había veces incluso que las piernas no le respondían y la cabeza le iba a mil por hora pensando en soluciones a problemas que no conllevaban respuestas razonables solo actos sin razón ni reflexión, aunque había un problema; era capaz de enfrentarse a todo menos a decir lo que siente en voz alta, ¿se avergonzaba de lo que sentía, de lo que era y de lo que pensaba? Puede ser, nadie la entendía.

Eso es lo divertido de la vida, vivir y sentir que vives, eso era lo mejor, pero igualmente seguía sin tener motivos. Pues los motivos se ganan a base de hablar durante horas delante de un espejo para ver si suena convincente o no, y no sonaba convincente ni siquiera sonaba a nada.

En el mundo sucedía algo memorable una vez cada cien años, o dos. Pero algo memorable en la vida de alguien era difícil que sucediese porque las probabilidades eran escasas, y las opciones ilegibles, gotas de lluvia habían borrado las letras y solo había borrones en papeles codiciosos. Codiciosos porque querían más de lo que podían darle la gente que tachaba con pulso tembloroso y ojos dudativos.
Ella solo fue un error, nació siendo error y creció sabiéndolo y nunca pareció importarle, hasta que alguien se le ocurrió decírselo. No tenía motivos, y si los tenía... ¿porque los dijo? Sus palabras se le clavaron como en una dictadura las normas de otros, sin poder decir nada, sin poder revelarse, tan solo callar, sin votar en una urna si deberían haberse dicho o no... Cuando no tienes elección te dedicas a abrazar lo que te parece justo, así que ni ella ni él (por decir algún pronombre, que solo sustituía al nombre) ni si quiera Lucía tenían motivos por los que decir que no ni a un abrazo ni a un silencio suplicado. Quien habla de oportunidades no sabe lo que dice, porque no se puede arreglar el error de haber nacido, nadie elige nacer, se puede llorar de muchas formas y maneras, pero llorar sabiendo que lo vas a seguir haciendo toda tu vida es más duro que llorar sabiendo que mañana puede que el sol salga por encima de las nubes, intentando ser fuerte y jamás derrumbarse delante de nadie, nunca, nunca, ser débil y aún así no estás lo suficientemente presentable, ¿lo peor de llorar? No saber si lo vas a seguir haciendo por el mismo motivo y con la misma fuerza siempre o si algo cambiará algún día.
¿Lo peor de no tener motivos? No tener la suficiente fuerza como para decir en voz alta lo que eres y así que otros no lo digan por ti.

No quiero nunca más sentirme así, tampoco quería sentirse así ella, ni él, ni Lucía, ni toda la gente que en el parque se divertían jugando entre las sombras de sus risas efímeras, nadie quiere sentirse así.

 ¿Así, cómo? 

Pues como si cuando dejases de respirar, nadie se diese cuenta, y como si al cerrar los ojos pudieses arreglar el error de haber nacido, así. Incluso lo puedes comparar a lo que siente la escarcha cuando se acartona en los cristales de los coches y los parabrisas en un movimiento mecánico se quitan de encima noches de heladas, así, como si no hubiese significado nada.

Nadie tiene motivos para mentir, ni siquiera para decir la verdad, no tenemos motivos para herir a alguien, eso, eso debería estar prohibido a cadena perpetua de arrepentimiento eterno.

                               

Si se pudiesen contar chistes de algo que no tiene sentido pero que tiene motivos para ser dicho esto debería hacer reír.

P.D1: Todos deberíamos tener una oportunidad para amar bien o para volver a amar.
P.D2: Todos deberíamos coger la luna con el puño de una sola mano.
P.D3: Todos deberíamos tener el suficiente tiempo como para ser joven eternamente, y aún así morir siendo alguien eterno en las páginas de algún libro épico.
P.D4: Todos deberíamos tener la opción de recordar lo que olvidamos.

Every kiss is a cursive line, every touch is a redefining phrase...

Oscura y algo trágica imagen de uno mismo, conciencia rota, es la mentira de tumbarse, es el juego de creer, es el poder de la linea fina que separa la nube de los rayos de sol.
No es tan melancólica, en cambio, la imagen de una flor rota. Ese tipo de instantáneas se exponen en paredes vírgenes de colores chillones, paredes blancas e inmaculadas, esa imagen, casi no duele tanto como la tuya propia, no se diferencian; una flor que se desconcha lo que no hace la pared que la sostiene, una reflejo que se desconcha no tan rápido como los claveles pero si tan lento como las rosas...
Se pregunta mientras espera en la galería de fotografía, que hace escuchando canciones con declaración de amor, tan tristes como sus acordes, tan bellas como la flor desconchada, casi parece que pueden llegar a desgarrar el alma, como se desgarra el cantante su garganta, con los ojos entrecerrados, bajando cuando deja sonar solo el piano, subiendo cuando se oye la guitarra, y sus ojos vidriosos pretenden abarcar una galería compuesta por bancos, fotos, paredes, y una pareja que se coge del brazo. Pronto deja de mirarlos, desvía la mirada tan pronto como irrumpe en estampida su familia en la galería, hay un silencio hermoso es los pasillos blancos, hoy una sensación de escalofrío en cada foto en blanco y negro, en su samsung suena una pequeña estrofa de aquella canción que resonó mil y una vez en ese mismo móvil "If I had only seen how you smile when you blush"... la tradujo en su mente y mientras lo hacía una sonrisa afloraba, sin desconcharse a sus labios "Si tan solo hubiera visto como sonríes cuando te sonrojas", "Yo hubiera sabido que estaba vivo..." Pero tiene un fallo, también dice que solo permanecen las palabras dulces, y eso no es verdad. Siguió sonriendo aún sabiéndolo, una frase suya que no pertenecía a ninguna canción, su conciencia rota lo murmuró como último suspiro: Es la mentira de tumbarse, es el juego de creer, es el poder de la línea fina que separa una galería especial y una calle abarrotada...

                                                         

Frases que me han encantado de Cazadores de Sombras. 5 Ciudad de las almas perdidas.

Con lo que es precioso y está perdido, a menudo sucede que al encontrarlo puede que no sea igual que como fue. (Reina Seelie, CDS5)

Si mantienes viva la esperanza, la esperanza te mantiene vivo a ti. (Solía decirle el rabino a Simon, CDS5)

-No es eso-repuso Magnus-. Hay algunas personas a las que el universo parece haber escogido para un destino especial. Favores especiales y tormentos especiales. Dios sabe que a todos nos atrae lo que es hermoso y está roto; a mi me ha pasado. Pero hay gente que no se puede arreglar. O si se puede, sólo es por medio de un amor y un sacrificio tan grandes que destruyen al que se lo da. (Magnus Bane a Isabel, CDS5)

                                                                       

"Sé que los tiempos se ponen difíciles, pero créeme niña; algún día se pagarán las cuentas con esta guitarra."

En la noche de un 1 de Noviembre, se leyó una carta de amor, escrita en un libro que no habla de amor, era un carta de amor, que escondía cosas, no solo amor.
Era el libro más repetitivo que se ha escrito nunca. Es un libro especial porque aún quedan otras muchas noches, para después de acabar, abrazarlo y decir, <<yo quiero que me escriban una carta de amor, que no hable de amor>>. Son las mejores, son las que más dicen, para después, esconderte debajo de las sábanas y llorar como alma descosida, como corazón roto, como ojos vendados y como pájaro enjaulado.
En las noches del 1 de Noviembre se enciende una vela roja apoyada en un loto, en un loto parecido a los que se dibujan en las agendas, ese año se encendió por cuatro almas que aquella noche hicieron de la llama una fogata; para Betty, para Amaral, para Papá, para la Yaya, y para todos los que hemos perdido pero de los que casi no nos acordamos y de los que ni siquiera derramamos lágrimas.
Lleva días lloviendo y eso está bien, pero las carreteras están mojadas, algunos canales no funcionan y se quiere ir de compras.
Las canciones se repiten en el reproductor, las películas, también. Hubo alguien que dejó de hablar, así sin más, los porques se olvidan así que no se malgastó saliva, unos pensaron que fue por algún problema, otros, porque se cansó de hablar y otros un poco menos sabios pero más callados creyeron que dejó de hablar porque llega un momento en que no hay nada que decir.
La vida diaria está llena de frases subliminares, frases que están escritas en los bajos de tus vaqueros favoritos, porque son los que no aprietan y encima te estilizan las piernas.
<<Yo quiero que me escriban una carta de amor, que no trate de amor.>> Así se sabe quien te ama, por encima de un sentimiento que parece hipócrita desde fuera, excepto si se lee, si se lee, las cosas cambian. Por eso se tiene pensado escribir todas la historias de amor, y así, que nunca sean olvidadas, ni perdonadas, ni siquiera hipócritas, sobretodo eso, que ni lo parezcan ni lo sean.
La magia es algo que no se ve, solo se siente, y tienes que querer sentirla. Alma descosida, corazón roto, ojos vendados y pájaro enjaulado, hay un cuento en el viejo Japón que dice que aunque sueltes un pájaro que ansía libertad, volverá, ¿porque quién querría irse de un lugar donde te aman sin pedirte nada a cambio, tan solo que vuelvas?. Es solo un cuento, pero es un cuento que como en la vida diaria, está acompañado de frases subliminares, o como dice la gente del lugar, acompañado de libertades imaginarias.
<<Yo quiero que me escriban una carta de amor, que no trate de amor.>> Algo como... una descripción detallada de caricias en una noche sin pasión, de lagos que permanecen inmóviles mientras el destino desaparece de tu camino, y de parques que no se congelan a -5ºC bajo cero. Quiero que esa carta hable de todos aquellos que quieren una carta como esa que aparece y desaparece, como los colibrís blancos, no se ven pero no quiere decir que no existan, en la carta es necesario un colibrí blanco, para no perder la esperanza, ni las ilusiones, ni todas las historias de amor, ni las furgonetas hippies, ni las frases más emblemáticas de la historia de la música.

"Tengo mucho más aún que decir.
Si cada canción que escribí para ti, por simple que haya sido,
te quitara el aliento,
las hubiese escrito todas."