Un solo disparo.

*MIRA, SI TUVIESES DISPARO, UNA OPORTUNIDAD
PARA CONSEGUIR TODO LO QUE SIEMPRE HAS QUERIDO,
UN MOMENTO, ¿LA APROVECHARIAS, O LO DEJARÍAS ESCAPAR?*  

La música sigue sonando pero Julia ya ha escuchado bastante.

-Lo harías?.

-El que haría?.

-¿Dejarías escapar la oportunidad de conseguir todo lo que siempre quisiste?.

-No. ¿Y tú?.

-Sí.

Hay silencio durante unos minutos. Nadie dice nada hasta que Sandra no puede más.

-¿Porque?

Julia sonríe ante el cambio de actitud de su amiga. Primero el interés es nulo y después, ¡BUM!, quiere saber la respuesta como si fuera algo que cambiará su vida para siempre, puede que si.

-Pues porque la vida no se trata de eso, la vida se trata de intentar conseguir tus sueños, luchar por ellos, luchar por conseguir lo que quieres, para eso tomas todas esas decisiones, para eso estás aquí. Si un simple disparo me consiguiera todo lo que quiero, si solo eso es lo que hiciera falta, entonces todo lo que he echo no ha servido de nada. La vida no tendría sentido y todas sus complicaciones, todo por lo que he tenido que pasar... Todo eso, ¿para nada? Un simple disparo habría superado todo eso. No, yo estoy aquí para que cuando me haga vieja poder decie que he vivido, y que sobretodo también he vivido los gajes que conlleva vivir.

Después de pensarlo un momento Sandra asiente.

-Pues tienes razón, no lo había pensado de esa manera.

Irene.

                                                                                         

A lo mejor mañana, pero hoy no.

En algún momento de mi vida diré lo que necesito decir. Pondré mis pensamientos en orden y estaré preparada para explicarlo y sentirme mucho mejor, pero ahora no. Ahora no puedo explicar nada, no puedo explicar la envidia que siento (¿porque yo no?), ni la confusión que tengo en mente (¿como saber cuando te están utilizando?), ni siquiera soy capaz de comprender los secretos que sé y nunca quise saber (porque ahora me toca guardarlos y no sé como esconderlos de mi misma). Ahora no puedo... mañana quizás. A lo mejor mañana me libero por fin, como muchas otras veces lo he echo (para algo sirve el blog).

Irene.

Ahora no estoy bien, me pregunto si alguna vez lo he llegado a estar del todo.
(La foto significa algo, pero es muy largo de explicar, a lo mejor cuando me aclare...)

                                                                         

"-No sé cuál es la diferencia entre rendirme y no luchar -dije.
A pesar de tener los párpados cerrados con fuerza, una lágrima se me escapó del ojo izquierdo. Me cabreó que se me escapase. Me cabreó muchísimo.
La cama se inclinó bajo el peso de Cole y, más que verlo, sentí que se inclinaba sobre mí. No té en la mejilla su respiración, cálida y acompasada. Dos respiraciones. Tres. Cuatro. Yo ya no sabía lo que quería. Entonces oí que dejaba de respirar y un segundo después noté sus labios sobre los míos.
[...]Fue tan suave como el recuerdo de un beso, tan dulce como si me hubiese acariciado con las yemas de los dedos. Abrí la boca y me quedé quieta; era un beso tranquilo como un susurro, nada que  ver con el grito ansioso de la vez anterior. Cole me tocó el cuello con la mano e hizo un poco de presión con el pulgar en la piel junto a la mandíbula. Fue una caricia que no me hizo pensar <<necesito más>>, sino <<esto es lo que quiero>>.
Todo en el más absoluto silencio creo que ninguno de los dos respiraba.
Cole se incorporó lentamente y yo abrí los ojos. Tenía una expresión ausente, como siempre; era la cara que ponía cuando algo le importaba.
-Así te besaría si te quisiese -dijo."

Acto seguido se fue sin mirar atrás y Isabel se dio cuenta de que había una tercera opción; además de rendirse o no luchar, que aunque no dijo lo que era  para mí que al estar pensando en Cole sería dejarse llevar por el amor, pero no lo sé. Bueno, esto viene a que, ¿habéis sentido lo mismo que yo?, la lectura en sí me transporta a sus protagonistas y siento lo que ellos y veo lo que ellos y todo eso, pero no todos al acabar de leer y cerrar el libro lo sigo sintiendo, solo unos cuantos como por ejemplo Cassandra Clare sí que me hace sentir así, pero de diferente forma que Maggie Stiefvater. Si un libro está bien escrito, da igual de lo que trate, son las letras las que hacen que formes parte de la historia. Ahora mismo en mi lista de escritores que mataría por conocer son: Cassandra Clare, Maggie Stiefvater y E.L James.
He leido libros muy buenos y otros no tanto, pero solo estos tres me han echo sentir como solo ellos han conseguido hacerme sentir. Después hay otros; Blue Jeans, Anna Godbersen, Alyson Noel, L.J Smith, Kerstin Gier, Patrick Rothfuss, etc. Pero solo unos pocos hacen que recuerdes diariamente sus letras. Ojalá algún día pudiera lograr lo que ellos han conseguido conmigo.

Irene.

                                                               

Disfruta del espectáculo.

Disfruta del espectáculo. Perderás, perderás mucho, y ganarás... demasiado poco para lo que fue en realidad. Siéntate en la butaca del medio, pegado al pasillo con esas lucecitas a tus pies, la pantalla es demasiado grande para tus ojos y los abres, todo lo que puedes y más, mucho más porque eres una niña y quieres ver lo que va a pasar en la gran pantalla.
Me dijiste que en cualquier momento nos podíamos ir, me cogiste de la mano y me sentaste en la butaca roja. Y yo decidí irme porque me daba miedo lo que había echo, le había abierto los ojos a una película de miedo, a una pantalla que sucedía imágenes malas. Y yo me quise ir.
Me sentaste en el asiento de atrás de tu coche celeste y paraste el coche. ¿Que pasaba? ¿Porque nos parábamos? Estaba muy entretenida mirando el paisaje, y tú paraste. Me dijiste: Me tendré que ir a la península cariño. Y el mundo se quedó quieto mientras miraba tus profundos ojos castaños, me acariciaste las rodillas y no dije nada. ¿Cuando? La pregunta del millón, con la respuesta más odiada por mi, porque era una mentira. Dentro de mucho, cariño. Ahora no pienses en eso. Y no lo hice, confiaba en ti. Me dijiste que había tiempo y que dejara de pensar en eso y te creí. En esse momento también me quise ir, pero no podía salir de la película que se suponía se titulaba: Mi vida.
Nunca hay tiempo. Y ahora después de tanto, tus palabras se confunden con aquel profesor al que no soportas que te dice sin vacilar en ningún momento: Septiembre llega. Puede parecer que está lejos pero llega. Y sus canas no me mienten, lleva en esto mucho tiempo y sabe que llega, por desgracia yo también lo sé. Sé que llega Septiembre y que te has pasado todo el verano pensando que había tiempo, como durante el año. Me gustaría volver atrás y zarandearte por los hombros y decirte: Papá, septiembre llega.
Porque llegó y ya era demasiado tarde. Entonces que nadie me diga que hay tiempo, que eres joven y tienes toda la vida por delante. No es verdad. ¿Y si cuando saque al perro un conductor borracho me atropella? ¿Tengo la vida por delante entonces? Vivir el momento, si... Vive el momento en el que estás llorando en el suelo, vive el momento cuando estás a oscuras en tu habitación, vive cuando no paras de reír. Da igual como vivas, pero hazlo. Y sobretodo disfruta del espectáculo, recomiendo que en los descansos leas un libro... o dos.

Irene.

                                                                      

Te sientas y piensas que no te diferencias tanto de aquella niña que esperaba al sueño en una esquina del pasillo, porque simplemente no quería dormir sola y abrazaba a su osito de peluche como si fuera su única salvación.

Al fin y al cabo, es lo único que queda.

-Dime; cuerpo tumbado en la arena. ¿Porque crees, ahora, que eres más que yo?
Y lo preguntaba muy en serio, con los ojos verde oscuro clavados en los ojos oscuros del cuerpo tumbado en la arena. Porque solo es eso un cuerpo tumbado en la arena. Y el cuerpo no sabe porque ha actuado de esa forma durante años; ¿para sentirse mejor consigo mismo? No. ¿Como una especie de alivio ante el maltrato en su casa? No tiene respuesta. Sus progenitores lo llevaron al límite de su moral, hasta destruirlo tanto que solo es un cuerpo; un cuerpo tumbado en la arena porque ha sido derrotado, por alguien que creía más débil que él, se ha dado cuenta que alguien más débil que él, no existe. No dijo nada, no tenía nada que decir; o mejor dicho, ya estaba dando una respuesta, el silencio, el silencio que dice que no sabe el porque, que no sabe ni quién es. Pero ella se había guardado mucho y él había abierto la caja de Pandora de su silencio, ahora que cargara con las consecuencias de sus actos transformados en palabras.
-¿No tienes respuesta? Vaya, que novedad. Pues resulta que a mi si que me queda algo más que decir; mírame he perdido a mi alma y tu tienes los ojos fríos. Que pareja, ¿no?.
Y la tierra. No nos podemos olvidar de la tierra, como iba carcomiendo la piel del cuerpo tumbado de ojos fríos. Iba subiendo milímetro a milímetro por sus brazos desnudos, comiéndose poco a poco la coraza que él con tanto esfuerzo y sacrificio; sobretodo con el de los demás, había logrado que recubriera todo su cuerpo. Indestructible se creía y resulta que solo hizo falta una caída para ser derrotado. Así que no, la respuesta es no.
-No, no me creo más que tú.
Dijo mirándola a los ojos que reflejaban una alma perdida, abandonada por si misma, rota en mil pedazos...
-¿Y ahora?
Dijo ella al borde de las lágrimas, ya casi no se le oía, peor él lo entendió a la perfección. ¿Y ahora qué? Era la pregunta. Después de dejar claro que él era un cobarde y ella una valiente, después de haberlo dicho todo, de haberse cambiado los papeles que ya le pesaban a ambos, ¿que quedaba?. Lo que si sabían era que nunca más. Como el cuervo de Poe: Y dijo el cuervo; nunca más. Y dijeron ellos; nunca más.
-Ahora no queda nada.
-Pues entonces volvamos a casa. Al fin y al cabo, cuando alguien se pierde y se encuentra, ¿que más que dar media vuelta recorriendo el camino hasta casa?
Los dos lo supieron; quedaba irse a casa, como dos sombras diferentes peor unidas en el infinito. Como dos mundos desconocidos que han encontrado su lugar en el mapa.

Irene.

                                                                  

La luna testigo de tus noches.

El color de la luna, es un color amarillento, no es blanco, la luna no es perfecta. La luna que es la bruja que mira, que te advierte, que escucha, que te grita, que te llora, que te alienta... No es perfecta. No es de un color blanco inmaculado. Es amarilla, como los dientes maltratados de un fumador empedernido, amarillo como las teclas de un ordenador desgastado por el uso y el tiempo. Y la verdad es que sigue igual de hermosa. 
Esta noche no hay estrellas y el cielo está desnudo de ellas, pero no pasa nada, porque la luna amarillenta sigue siendo testigo de tu miedo a la noche, la noche que esconde sombras encontradas en rincones desconocidos. Tus miedo solo está en tu cabeza, pero tus monstruos parecen tan reales, tan palpables... La luna lo sabe y no dice nada, ve como temblando encuentras las llaves en el bolsillo, y como mirando atrás huyes de algo inanimado; la sombra alargada de una farola. Es testigo de tu mirada asustadiza, de tu cuerpo encogido y de tus labios temblorosos, y no dice nada. 
Dentro. Ya por fin escondida entre cortinas y ventanas, es ahora cuando te fijas en ella y sientes su pena, la pena que siente al estar sola con tanta belleza aunque imperfecta. La pena que siente al ver que los pocos que la miran sienten miedo en su presencia, es grandioso el mundo del miedo, que destruye esperanzas, rompe ilusiones, crea monstruos, e inventa mentiras. Pero es la luna la que presencia escenas de amor encontradas.
Sus labios presionando los tuyos, tu corazón retumbando en el infinito, las tripas encogidas; sí, también por miedo, los ojos cerrados ante la incertidumbre de que pasará a partir de ahora, a partir de ahora que la luna sabe lo que hiciste anoche. 
La luna no es perfecta, tú tampoco, pero sigue igual de hermosa.


Irene.